ANTOINE. – […] Rien en toi n’est jamais atteint, il fallait des années peut-être pour que je le sache, mais rien en toi n’est jamais atteint, tu n’as pas mal – si tu avais mal, tu ne le dirais pas, j’ai appris cela à mon tour – Et tout ton malheur n’est qu’une façon de répondre, une façon que tu as de répondre, d’être là devant les autres et de ne pas les laisser entrer. C’est ta manière à toi, ton allure, le malheur sur le visage comme d’autres un air de crétinerie satisfaite, tu as choisi ça et cela t’a servi et tu l’as conservé. Et nous, nous nous sommes fait du mal à notre tour, chacun n’avait rien à se reprocher et ce ne pouvait être que les autres qui te nuisaient et nous rendaient responsables tous ensemble, moi, eux, et peu à peu, c’était de ma faute, ce ne pouvait être que de ma faute. On devait m’aimer trop puisque on ne t’aimait pas assez et on voulut me reprendre alors ce qu’on ne me donnait pas, et ne me donna plus rien, et j’étais là, couvert de bonté sans intérêt à ne jamais devoir me plaindre, à sourire, à jouer, à être satisfait, comblé, tiens, le mot, comblé, alors que toi, toujours, inexplicablement, tu suais le malheur dont rien ni personne, malgré tous ces efforts, n’aurait su te distraire et te sauver. Et lorsque tu es parti, lorsque tu nous as quittés, lorsque tu nous abandonnas, je ne sais plus quel mot définitif tu nous jetas à la tête, je dus encore être le responsable, être silencieux et admettre la fatalité, et te plaindre aussi, m’inquiéter de toi à distance et ne plus jamais oser dire un mot contre toi, ne plus jamais même oser penser un mot contre toi, rester là, comme un benêt, à t’attendre. Moi, je suis la personne la plus heureuse de la terre, et il ne m’arrive jamais rien, et m’arrive-t-il quelque chose que je ne peux me plaindre, puisque, « à l’ordinaire », il ne m’arrive jamais rien. […]